Los ojos de papá

—¿Cómo se llamaba? —dice.
Ha encontrado una de las fotos de papá en algún cajón. A ésta ya le ha pinchado los ojos. Me mira, insiste.
—¿Cómo se llamaba? —dice
Me pone la foto delante de la cara, tan cerca que lo único que veo de la cazuela con la salsa de tomate, son los puntitos rojos que asoman en los ojos de papá.
La aparto y quito la cazuela del fuego.
Sacude la foto.
—¡Mamá!
Salgo de la cocina. Me llevo la foto y busco, por toda la casa, algo del color exacto. Algo para ponerle de fondo a sus ojos.