Redondo y verde

—No, así es el infierno.
—¿Redondo y verde? —pregunto.
—No, no.
Los compañeros me miran. El profesor, con aquel libro tan gordo en las manos, me mira.
—Entonces —digo— ¿es azul oscuro, salado, como el mar?
El profesor se toca las gafas. Deja el libro sobre la mesa.
—Yo lo preferiría amarillo, lleno de dientes de león para soplar —se atreve a decir alguien.
—No, no. ¡No!
—¡Mullido! —grita alguien.
Todos hablan.
—¡Mojado! ¡Dulce! ¡Lleno de saltamontes!
El profesor toma aire. Coge el libro y vuelve a empezar. Luego dice serio:
—Niños, así es el infierno.
Y yo afirmo:
—Redondo y verde.

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Cheetos pandilla (fantasma)

Tuvo que esperar a que el fantasma de su madre saliera a fumarse un cigarrillo para, con disimulo, robar uno de los pasteles de la nevera.

¿No usas ahora el presente, Mario?

—¿No usas ahora el presente, Mario?
—¿Ahora? No, de ninguna manera.
El chico rechaza la maderita que le tiende Amalia. Le echa una ojeada al resto de piezas sobre la mesa.
—¿El pasado entonces? —insiste ella, señalándole otra.
Mario niega con la cabeza. Muerde el lápiz por la parte de atrás. Luego toca el borde de una de las fichas. Piensa en que, quizás esa tarde pueda ver volar un herrerillo hasta el comedero nuevo que puso en el jardín.
—La del futuro —dice.
—Esa no está, la perdimos la otra vez. Elige otra.
Pero él no tiene ganas de elegir otra y recogen el juego.

I Premio de Relato mínimo Diomedea

albatros.

(Del ingl. algatross, albatross, y este de alcatraz).

1. m. Ave marina de la familia Diomedeidae de gran tamaño, plumaje blanco y alas muy largas y estrechas. Es muy buena voladora y vive principalmente en los océanos Índico y Pacífico.

Bases del I Premio de Relato mínimo Diomedea:

1. Queda abierta la convocatoria para el I Premio de Relato mínimo Diomedea, al que pueden optar todos aquellos relatos que presenten autores o autoras de cualquier país. Cada autor o autora podrá presentar hasta un máximo de tres relatos a concurso por cada convocatoria.

2. Los relatos deberán ser originales, inéditos y en castellano, y no estarán sujetos a ningún compromiso de publicación ―tradicional o virtual― o de derechos con terceros. Cualquier responsabilidad derivada del incumplimiento de este punto recaerá exclusivamente sobre el autor o autora del relato.

3. La extensión de los trabajos no superará las doscientas palabras, o los mil caracteres ―excluyendo espacios―, ni será inferior a cien palabras, o quinientos caracteres. [...].

4. Los relatos sólo podrán presentarse a concurso a través de un mensaje a esta dirección de e-mail, escribiendo siempre en el asunto del mensaje: «Para el I Premio de Relato mínimo Diomedea». El título y el texto del relato podrán ir en el cuerpo del mensaje ―debidamente indicados― o como archivo adjunto de Word ―recomendado―. En el cuerpo del mensaje deberá constar el nombre y apellido real del autor o autora y la localidad en la que reside. Bajo ningún concepto se hará pública su dirección de correo-e. Si el autor o autora presenta más de un relato a concurso, deberá enviar un mensaje de e-mail distinto por cada trabajo ―hasta un máximo de tres por convocatoria―.

5. El plazo para la recepción de relatos expirará a las 14:00 horas (en zona GMT +1:00) del próximo lunes 10 de diciembre de 2007. Todos los relatos que lleguen a la dirección facilitada pasado ese plazo pasarán de manera automática a participar en el II Premio de Relato mínimo Diomedea.

6. El jurado estará asesorado por escritores de prestigio y profesores de diversos talleres de escritura creativa, y su fallo ―inapelable― se dará a conocer a las 14.00 horas (en zona GMT +1:00) del viernes 14 de diciembre de 2007 [...].

7. El premio para el autor o autora del relato ganador consistirá en un lote de dos libros de relatos: Mujer con perro sobre fondo blanco, de Alfonso Fernández Burgos, y la antología Parábola de los talentos, publicados por Gens ediciones (Madrid). [...].

8. Si el ganador o ganadora dispone de página web o bitácora, hará constar en ella su galardón, en una entrada o con un banner ―que le será facilitado por el administrador―, pero siempre con un enlace a la entrada de esta bitácora en la que se haya publicado su relato, y en el que figure el texto: «I Premio de Relato mínimo Diomedea».

9. Al final de la primera temporada, una vez fallado el XII Premio de Relato mínimo Diomedea ―diciembre de 2008―, se considerará la posibilidad de publicación de los doce relatos ganadores y una selección de los veinticuatro finalistas, en una antología editada y supervisada por un sello editorial.

10. La participación en este concurso supone la plena aceptación de sus bases.

Leer las bases completas en Bitácora de Sergi Bellver

El pez

Me miraste, dudando, como con cara de culpa, al sacar del calcetín el pececito de colores que me habías prometido. Estaba muerto pero aún así lo pusimos en la pecera nueva y lo seguimos mirando cuando se deslizó hacia el fondo, hasta casi tocar con la aleta una de las casitas de plástico.

Es otoño

Tienes tan poco sentido como el pez azul y limón que guardo en mi bañera. Anda, tontín, ven a meter los pies en el montón de hojas secas, que es otoño.

La hoguera

—¿Cómo se llamaba? —dice.
Las enormes moscas zumban por todas partes.
El cazador mira la hoguera del centro del claro. Ha decidido que dormirá allí. Ahora cocina una de las moscas que cazó.
—¿Cómo se llamaba?
Coge la lanza con la mosca ensartada, la aparta del fuego y se la acerca. La toca con dos dedos. Tira de una pata. La prueba. Todavía está algo dura.
—¡Dime mi nombre! ¿Quién es el hombre de la isla? —grita hacia ninguna parte.
Luego sigue comiendo. El resto de moscas zumba. Y eso es lo único que se oye en la isla.

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Original de la isla del cazador de moscas

Incendio

¿Ése es el timbre de la comida? —alguien le pregunta al director.
Éste no se mueve. Podría gritar, pero lo dice bajito.
—No, es la alarma de incendios

Invasión

El enemigo avanza desde los tendederos y las tiendas de droguería. Nos encerramos con miedo, en casa. No se oye nada. Al poco alguien grita ¡Nos invaden las pinzas para la ropa!

Los ojos de papá

—¿Cómo se llamaba? —dice.
Ha encontrado una de las fotos de papá en algún cajón. A ésta ya le ha pinchado los ojos. Me mira, insiste.
—¿Cómo se llamaba? —dice
Me pone la foto delante de la cara, tan cerca que lo único que veo de la cazuela con la salsa de tomate, son los puntitos rojos que asoman en los ojos de papá.
La aparto y quito la cazuela del fuego.
Sacude la foto.
—¡Mamá!
Salgo de la cocina. Me llevo la foto y busco, por toda la casa, algo del color exacto. Algo para ponerle de fondo a sus ojos.

Tema para un tapiz

"El general tiene sólo ochenta hombres, y el enemigo, cinco mil. En su tienda el general blasfema y llora. Entonces escribe una proclama inspirada, que palomas mensajeras derraman sobre el campamento enemigo. Doscientos infantes se pasan al general. Sigue una escaramuza, que el general gana fácilmente, y dos regimientos se pasan a su bando. Tres días después el enemigo tiene sólo ochenta hombres y el general cinco mil. Entonces el general escribe otra proclama, y setenta y nueve hombres se pasan a su bando. Sólo queda un enemigo, rodeado por el ejército del general, que espera en silencio. Transcurre la noche y el enemigo no se ha pasado a su bando. El general blasfema y llora en su tienda. Al alba el enemigo desenvaina lentamente la espada y avanza hacia la tienda del general. Entra y lo mira. El ejército del general se desbanda. Sale el sol."

JULIO CORTAZAR
Tema para un tapiz
Historias de cronopios y famas (1962)

Todavía soy yo sola.
Ante el general.
Ante el enemigo.
Sola.

Microcuento

No dejó que le enterraran hasta que, delante del ataúd se pellizcó y se cercioró de que estaba completamente muerto.

El cazador de moscas

Los puentes que no cruzan ríos cruzan las semanas. No hay más que quedarse de pie, sabiéndo que el puente se acaba un paso más allá —o quizás dos, o puede que veinte—. Pero se acaba, eso está claro, y si no se aprovecha puede que en vez de al lugar que tú quieras, te lleve a una isla desierta en la que —quién sabe— no existen otros animales que las moscas. El puente se ha acabado, casí se ve la salida en medio de la espesura de la jungla; llega al suelo y se hunde en la arena de una playa tropical con palmeras y cocoteros cubiertos por las alas de las moscas.

Zumban, rién y se agitan incontrolables, burlonas. Nadie vence a las moscas. Pero él —náufrago quizás, o simplemente un viajero de puentes—; él recorre la isla y caza (hoy han sido tres) esas moscas enormes y negras que, como si fueran la bruma oscura del mar, se quedan entre la espesura verde, allí al final de todo, donde se acaba la arena.

Pincha en la nube de moscas
para ir a la isla.