El cazador de moscas

Los puentes que no cruzan ríos cruzan las semanas. No hay más que quedarse de pie, sabiéndo que el puente se acaba un paso más allá —o quizás dos, o puede que veinte—. Pero se acaba, eso está claro, y si no se aprovecha puede que en vez de al lugar que tú quieras, te lleve a una isla desierta en la que —quién sabe— no existen otros animales que las moscas. El puente se ha acabado, casí se ve la salida en medio de la espesura de la jungla; llega al suelo y se hunde en la arena de una playa tropical con palmeras y cocoteros cubiertos por las alas de las moscas.

Zumban, rién y se agitan incontrolables, burlonas. Nadie vence a las moscas. Pero él —náufrago quizás, o simplemente un viajero de puentes—; él recorre la isla y caza (hoy han sido tres) esas moscas enormes y negras que, como si fueran la bruma oscura del mar, se quedan entre la espesura verde, allí al final de todo, donde se acaba la arena.

Pincha en la nube de moscas
para ir a la isla.